Come il vento, il silenzio soffia per le strade, in questi giorni inimmaginabili.
Il vento che soffia, oggi, portando, spingendo, premendo, schiacciando…
Il silenzio, così, porta, spinge, preme, schiaccia.
Soffia, il vento e spinge le nuvole, alte, del cielo, quasi fosse lui a sostenerle, come se potessero cadere se quello cessasse d’improvviso di svolgere il suo compito di sorreggere e spingere quegli sbuffi di mondo, leggeri, nel cielo.
Soffia, il silenzio e spinge i pensieri, alti, nel cielo, quasi fosse lui a sostenerli, come se potessero lentamente cadere se quello cessasse d’improvviso si svolgere il suo compito di tenere alto e mandare avanti quegli sbuffi di mondo, leggeri, nel cielo.
Il mondo si confonde col cielo.
Il mondo, fatto di cose materiali, e di pensieri immateriali, di cose pesanti e pensieri leggeri.
Il mondo, fatto di pensieri materiali, e di cose immateriali, di cose leggere e pensieri pesanti.
Il cielo, che sorregge cose materiali, e pensieri immateriali, cose pesanti e pensieri leggeri.
Il cielo, che sorregge pensieri materiali, e cose immateriali, cose leggere e pensieri pesanti.
Così, il vento si confonde col pensiero.
Il vento, fatto di nuvole e aria, oppure di pensieri immateriali, spinge le cose pesanti e i pensieri leggeri.
Il vento, fatto di pensieri materiali, e di cose immateriali, di cose leggere e pensieri pesanti.
Il pensiero, che regge cose materiali, e vento immateriale, cose pesanti e pensieri leggeri.
Il pensiero, che regge il vento materiale, e le cose immateriali, le cose leggere ed il vento pesante.
Il posto vicino, nel vento, si confonde con il mondo lontano.
Anche il pensiero, si confonde, e confonde il posto vicino col posto lontano.
Nel pensiero, le strade, e le piazze, o i vichi ed i viali, stasera, sono percorsi soltanto dal vento.
Il qui, che abito adesso, viene spinto lontano, dal vento.
E, nel pensiero, dolenti, vedo le strade, e le piazze che lentamente un giorno ho attraversato oppure, che mai, il mio piede calcò.
E, anche, mentre il vento mi spinge, lontano, corro nei vichi, o sui viali diritti…
E più non distinguo, se sono vicini, oppure lontani, se io li ho percorsi davvero, oppure se è stato il vento soltanto.
Si sovrappongono, come in foto impazzite,
in schegge di specchi, le case, i colori,
i suoni, le voci, i ricordi.
Vicino, lontano, il vento, il pensiero.
Leggera, pesante, scorre la vita.
Momenti son lunghi come l’eterno.
I giorni, sospinti dal vento, veloci.
Dove, non so, se vicino o lontano…
Repubblica indipendente 
E’ una sensazione molto viva in questi giorni, pensieri e cose e vita si mescolano in mulinelli, cadono a terra, si mescolano di nuovo in forme sempre diverse. Tutto questo lo vedo da casa nei giorni di libeccio ma lo sento nella testa e nel cuore specie in questi giorni di silenzio e solitudine…
Nonostante tutto lo amo questo vento che a volte si fa beffe di me…
Ciao Piero!
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Cara Fausta, in fondo cerco solo di raccontare le cose che vivo, o meglio, che viviamo tutti, in qulche modo.
Sotto o dietro una cosa, spesso se ne nasconde un’altra, che vuole essere guardata, o messa in mostra.
E così, forse, ci si ritrova, nelle cose che vediamo, che viviamo, che proviamo a raccontare.
Il vento e il silenzio hanno in comune molto, in questo periodo difficile, ancora di più. Perchè hanno una consistenza che si espande come il nostro pensiero, che corre veloce, spinto da una energia invisibile, proprio come il vento, e come il silenzio, che porta la vita dentro di noi molto più che i suoni, che diventano rumore confuso.
Ma tutto questo è quello che viviamo, andando alla finestra e guardando le strade vuote, lunghe, che partono da chissà dove e arrivano all’infinito, e il nostro pensiero le percorre tutte, immaginandoci la città vuota, il mondo fermo, il silenzio che domina su tutto e ci trasporta, e serve la spinta del vento per portarci col pensiero dappertutto, con un pò di angoscia, dentro, e con la speranza, con la forza di essere vivi… che è l’unica più grande forza.
Un abbraccio, Fausta.
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