LA MERICA

Se ne sta sempre lì, in acqua, con i capelli in balìa del vento ed i piedi che sbattono sul continente dei ghiacci.

Sembra che se ne stia quasi in disparte.

Disinteressata, pare quasi, di ciò avviene nel mondo, di ciò che c’è al di là delle distese immense degli oceani, di quel che può esserci oltre la linea dell’orizzonte infinito, più in là del resto del mondo che esiste ed esisteva già prima che lei venisse davanti i nostri occhi.

E’ la distanza che la rende così, che sembra quasi inavvicinabile.

Ore di volo, ore e giorni, devono compiere gli uccelli coraggiosi, avventurandosi sopra la superficie irrequieta e mai immota delle acque che annegano il pianeta una volta varcate le Colonne d’Ercole, ore e giorni che sfiancano le ali che battono l’aria con movimento sempre più dolente, sofferto, una vera sfoda alla voltà di conquistare i mari e lo spazio.

E lì, laggiù, così lontana che sembra sempre solo un’ombra, la Merica che vogliamo conoscere ed abbracciare e stringere e baciare, se ne sta con la sua aria  che sembra non interessarsi a ciò che la circonda.

Allo sforzo degli auccelli leggeri si associa la fatica dei pur agili pesci, che attraversano le acque fendendole con le loro pinne affilate come lame forgiate da sapienti artigiani e le bevonoe  le mangiano e le respirano, con i loro guizzanti organi natatori progettati per trionfare sull’elemento che, da solo, può sconfiggere l’intera umanità ed il vigore volitivo ed eroico di ogni singolo uomo.

E lei?

Neanche pare farci caso a tutto quel traffico di naviri, aeromobili, congegni tecnologici o naturali che non bramano altro che conquistare un suo sguardo, foss’anche solo un pò distratto, e non dico una sua promessa d’amore, chè tanto vana sarebbe l’attesa che quel moto dell’animo suo potesse smuoverne la distante inarrivabile presenza.

Ma a ben guardare ci si sbaglia a giudicarla indifferente, fredda, algida, distratta.

Nei suoi occhi arde un fuoco prepotente, che al solo vederlo ci si convince subito del suo vivo partecipare alle cose del mondo.

Anzi, a vedere quelle fiamme che danzano dietro le tendine scure delle sue pupille profonde, ci si accorge che mille demoni e mille creature battono i loro tamburi dentro quel corpo così vasto e sconfinato.

Demoni e creature di ogni fatta.

Guardiani del Bene e mercenari del Male.

Paladini della Libertà ed eserciti della Follia.

Nel suo petto, pieno di grazie come un Eden incontaminato, il suo cuore rintocca i richiami delle campane della storia.

Nel suo grembo, profondo e fertile e generoso come le viscere del pianeta, cercano nutrimento le radici della modernità e del progresso.

Il suo sangue scorre a fiumi, increspando il mare delle croci dei suoi soldati morti in tutte le guerre del mondo.

Guerre giuste, se mai una guerra può essere giudicata giusta.

E guerre ingiuste. Ingiuste, come sono tutte le guerre.

Guerre ladre e vili.

Ladre di vite e di respiri.

Ladre che rubano i giovani figli alle povere madri che restano a casa a piangere.

Guerre, ladre e insanguinate.

Le distese di croci, che lei stringe in un abbraccio protettivo ed ossessivo, sembrano le decorazioni che un dio assassino si è appuntato sulla divisa da guerra.

I volti di quei giovani dovevano essere uguali a quelli dei nostri giovani.

E le lacrime di quelle madri salate come le lacrime di tutte le madri, di ogni tempo e di ogni villaggio.

Lei se ne fa collane, di quelle lacrime, monili di preziosi brillanti, che luccicano quando ogni uomo rammenta la sanguinosa ed insaziabile lotta contro il Moloch che sconvolse la Ragione d’Europa.

E quelle lacrime divennero turbine atomico scagliato contro gli umili servitori del Male da generali con mostrine e stellette impettiti davanti alle bandiere a stelle e strisce.

Quel turbine, quella folgore, quella vampa di fuoco primordiale non seppe distinguere fra complici e vittime, fra padroni e schiavi…

Schiavi e padroni che divisero i giovani con gli occhi azzurri in soldatini con le divise grigie ed azzurre, ma comunque, sempre,  adornate da nastrini dello stesso inutile colore dell’effimera gloria delle battaglie. Divise che, per i migliori, si arricchirono della stessa, medesima, medaglia eterna color sangue della ferita mortale.

Ma lei, la Merica, non pensa mica a tutto questo. Questi sono solo i miei pensieri.

Lei se ne sta lì, alla larga da tutto, circondata da due oceani sconfinati, baciata dai venti che diventano tempesta per ornare i suoi capelli delle più grandi imprese della natura.

Lei non si cura dei milioni e milioni di occhi che la desiderano, la vogliono, la bramano, al di sopra di ogni cosa, anche a costo della stessa vita.

Nessuna donna farebbe così e nessuna dea capricciosa oserebbe mostrarsi tanto distante.

Ma la Merica sta sempre lì, nell’oculare del cannocchiale dei capitani dei vascelli che trasportarono sui mari, sfidando terribili tempeste ed implacabili bonacce, braccia e occhi e cuori dalle più svariate terre del globo, gambe e volti e petti di ogni colore della pelle, neri e gialli e bianchi e rossi.

E’ come un’utopia, come una fenice, come un miraggio, come una favola, come una leggenda.

Sono partiti da ogni angolo del pianeta, uomini e donne e bambini e vecchi, malati, sani, pazzi, sognatori, disperati, per raggiungere quel suo corpo massiccio sballottato dalle correnti degli oceani, alla perenne ricerca di un impossibile attimo di requie.

Ognuno di loro sapeva in cuor suo che gli uomini che la Merica ama imparano presto a volare, a strappare le ricchezze dalle viscere della terra, a bucare i cieli, ad essere i primi in ogni cosa, i più veloci, i più potenti, i più generosi, i più voraci, i più tristi e malinconici, i più chiassosi.

Esseri umani che per miracolo si trasformano in supereroi.

Ma Uomini.

Comunque, tutti, solo uomini.

Uomini che cercavano un destino, che inseguivano una speranza.

Uomini che cercavano la Merica.

E da allora, fino ad oggi, nessuno sa che lei, la Merica, se ne sta ancora lì, un pò indifferente, un pò annoiata, stanca.

Sta aspettando ancora, col suo dolce cappellino di crinolina e il bel musetto vezzoso, il suo capitano che la inviti a ballare, con la divisa ben stirata e la canna di metallo duro nella cintura.

Sarà per lui, allora, il prossimo ballo.

Quando, finalmente, arriverà.