CHIANTI

E’ giunta la sera, calata la notte.
I pensieri ormai vagano spersi
nell’ombra viscosa del tempo.

Senza colore. Solo nel grigio,
nel bruno del sangue,

sfioriscon le stelle del cielo di notte.

E’ notte. E’ finita la sera.
Il silenzio alle stelle
innalza una muta canzone.

Solo il rosso brilla
tra i fuochi di festa
nella notte di sangue.

Il fiume denso. Confuso,
il fumo alto. La vita, ormai,
conclude il suo viaggio.

La macchina, la leva, il vapore,
mostri fumanti e affamati
divorano, a quest’ora, il pasto ferale.

L’umile bestia è asservita.,

doma al mostro impietoso.
Singulta la povera ombra.

Nulla sazia la belva che rugge,
e alto l’urlo ferino si leva.
Mentre oscura è sparita, Selene.

Silenzio di morte, irreale.
Silenzio. Singhiozza il turbine
del vasto mantice che soffia.

Silenzio spezzato dai canti.
Inni di folle si levano. Peana.
Urla di morte. Pianti. Lamenti.

Le folle non son che umili masse.
Dolenti offerte al tempio trionfante.
Carni alla belva. Sacrifici di sangue.

Pianti di madri. Urla d’infanti.
Carni straziate a passo trionfale.
Una folla s’avanza all’ultima meta.

Il mostro si erge, si eleva.
Poi rutta le vampe
sul popolo in marcia.

Il puzzo d morte
si eleva. Si erge
il canto di morte.

A passo trionfale
corron le folle
al Gorgo trionfante.

Cosa resta di loro?
Un suono, un sorriso,
un sogno mai domo.

Un riso, una donna,
un bacio. Promesse.
Un seno. Carezze.

Dei figli. Un futuro radioso.
Un mostro. La fame.
La morte. Un sogno negato.

La ruota si gira, si volta.

La notte si oscura.
Si spengono gli astri.

Si posa Selene.
Si oscura ogni varco.
Si spegne ogni sogno.

E’ notte. Col sonno,
il rosso del sangue
è confuso col chianti.
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