Il grande dittatore (The Great Dictator) è un film del 1940 diretto, prodotto e interpretato da Charlie Chaplin. La sua prima edizione risale al 15 ottobre del 1940, nel pieno della seconda guerra mondiale (da wikipedia)

A

Le parole di Charlie Chaplin non hanno potuto impedire che l’orrore della seconda guerra mondiale si compisse.

L’eco delle bombe, unito alle urla dei soldati ed ai lamenti dei feriti, hanno reso sordo il cuore dell’uomo.

Il sollievo del silenzio, alla fine, ha spento il rombo dei cannoni e gli scoppi delle bombe, colmo di pietà.

Il silenzio si è posato, come un sudario, sulle ferite del cuore, sugli uomini, rimasti in ascolto, fiduciosi.

Quel silenzio era fatto di parole, di parole come quelle parole, di parole come quelle Charlie Chaplin.

Parole vere come pietre, fatte di polvere, di sassi, di sangue, straziate di ferite, di urla e morti e … morte.

Parole che, come pietre, senza un uomo, non hanno memoria, coscienza, dignità, speranza, vergogna, dolore, destino.

Parole e pietre hanno bisogno di una levatrice, di un poeta, per venire mondo, per nascere, avere peso e senso.

IL POETA OPERAIO

Vladimir Majakowskij

 Gridano al poeta:

Ti vorremmo vedere accanto al tornio.
Che sono i versi?
Roba da niente!
Certo che a lavorare mica
ce la faresti.
Forse
il lavoro
è per noi
più caro d’ogni altra occupazione.
Sono anch’io una fabbrica.
E se non ho
ciminiere
forse,
per me
senza ciminiere è ancora più difficile.
So bene
che non amati le frasi oziose, voi.
Per lavorare, fendete la quercia.
E noi?
Che forse non facciamo col legno lavori d’intarsio?
La quercia delle teste lavoriamo.
Certo
è cosa rispettabile pescare.
Tirare la rete.
E prendere storioni!
Ma non è meno rispettabile il lavoro del poeta:
prendere gente viva, e non pesci.
Il lavoro umano
Una fatica enorme bruciare davanti alla fucina
temprare i metalli sibilanti.
Ma chi
può accusarci d’essere oziosi?
I cervelli forbiamo con la lima della lingua.
Chi è superiore:
il poeta o il tecnico,
che conduce gli uomini al benessere?
Sono uguali.
I cuori sono motori.
E l’anima è un motore altrettanto complesso,
siamo uguali.
Siamo tutti compagni operai.
Proletari di spirito e di corpo.
Soltanto insieme
abbelliremo l’universo
e lo faremo rimbombare di marce.
Contro i diluvi di parole innalziamo una diga.
All’opera!
A un lavoro vivo e nuovo.
E gli oziosi oratori,
al mulino!
Fra i mugnai!
A girare le macine con l’acqua dei discorsi.

A

LA MATTINA DEL 15 MARZO 1939 (Milena Jesenska)

 Come sopraggiungono i grandi avvenimenti? Inaspettati e improvvisi. Una volta verificatisi, tuttavia, constatiamo immancabilmente che “non” siamo affatto sorpresi. In noi sonnecchia come un presentimento, una prescienza dell’avvenire, soffocata però dalla ragione, dalla volontà, dal desiderio, dalla paura, dalle preoccupazioni di tutti i giorni, dal lavoro. Ma quando ci sbarazziamo di tutto e non restano che le nostre sensazioni più profonde, di colpo ci rendiamo conto: lo sapevo. Non per niente oggi si sentono tanti ripetere: “io lo immaginavo, io l’avevo detto”. Io credo loro. Tutti lo avevamo presagito e se avessimo dato ascolto alla voce del nostro cuore, quando eravamo soli a casa o al nostro stanco risveglio all’alba, se avessimo saputo tradurre in parole le nostre sensazioni – le sensazioni sono più vere dei ragionamenti spesso distorti – allora avremmo detto:noi ce lo aspettiamo. Ma la logica delle cose nasconde in sé al tempo stesso il proprio contrario. Ognuno attende durante la vita un evento eccezionale: la fortuna, la miseria, la malattia, la fame, la morte. Ma quando sopravviene egli non lo riconosce. Sa soltanto che questo evento si è impadronito completamente di lui senza lasciargli il tempo o la possibilità di agire.

         Quando il telefono ha squillato, martedì, alle quattro del mattino, quando amici e conoscenti hanno telefonato e la radio ceca ha cominciato le trasmissioni, la città sotto le nostre finestre aveva il solito aspetto di tutte le notti. I lampioni in fila formavano lo stesso disegno, i crocevia la stessa croce. Solo che, a poco a poco, già dalle tre, hanno cominciato ad accendersi le luci: dai vicini, di fronte, di sotto, di sopra, infine in tutta la strada. Noi stavamo alla finestra dicendoci: anche loro l’hanno già saputo. Abbiamo svegliato altri per telefono: lo sapete già? Si, lo sapevano. Un’alba sbiadita sopra i tetti, una pallida luna dietro le nubi, volti di chi non ha dormito, una tazza di caffè caldo e gli annunci dati dalla radio a intervalli regolari. E’ così che giungono i grandi eventi: piano, in punta di piedi, senza preavviso….(http://repubblicaindipendente.wordpress.com/2009/02/18/68/ )

Milena Jesenska è morta nel campo di Ravensbrück il 17 maggio 1944.

FANTASMA (by pierperrone)

La casa della memoria è abitata da fantasmi.

Muri, pareti, solai, vetri, non servono a fermarli.

Vengono da un mondo che non c’è più, non esiste più, per loro, ed entrano, chissà come, in un altro mondo, del tutto sconosciuto, dove il confine fra la vita e la morte si confonde, si perde, come ingoiato da una fitta nebbia.

Lì cominciano a danzare, a muoversi, a vivere un’altra vita, in quella casa, in quell’altra dimensione, come se avessero abitato lì da sempre, anche se, ad interrogarli, non sanno dire dove.

Sono fantasmi che vengono da lontano, hanno l’aspetto un pò ridicolo di quelli che vengono da un altro posto, portano vestiti di strane fogge superate, hanno facce emaciate, volti sottili, guance smunte, sorrisi consumati, come fossero stati rosi dal tempo che scorre, graffiati dal vento che viene da  lontano, morsi dal dolore che batte dentro.

Parlano lingue che non sappiamo comprendere più, fatte di suoni e parole che hanno perduto il significato. E’ dimenticato, ormai, il senso che loro gli avevano affidato per traghettare dal mare dell’ignoto il sentire del vivere quotidiano.

Parlano e cercano di dire sempre qualcosa.

Cercano, si vede, animatamente, si agitano, per comunicare con gli altri qualcosa, per trasmettere agli abitanti di quella casa un loro misterioso messaggio, oscuro, indecifrabile, incomprensibile.

Ma loro provano, tentano e ritentano con tutte le loro forze.

Battono forte, strepitano, si agitano.

Tutte le loro energie sono dirette a quel voler dire, a quel qualcosa che gli altri cercano disperatamente di non capire.

Fantasmi.

Giochi duri di fantasmi.

Destini che si incrociano senza parere, senza volere.

Segni di qualcosa che un giorno fu qualcosa del reale, qualcosa che fu vita, che fu dolore, oppure gioia, o disperazione, o speranza.

Fantasmi che si portano addosso ancora gli stessi stracci che avevano quando la morte li ha abbracciati.

Ombre che sanno disegnare sui muri della casa forme che sono le forme del tempo in cui erano stati qualcosa, qualcosa che loro chiamavano reale, qualcosa che i loro cari chiamavano vita, qualcosa che noi, forse, se potessimo conoscerla, chiameremmo essenziale.

Il tempo è il loro vero nemico.

Il grande fiume che scorre infinito, è quello il loro vero nemico.

Quando potevano attraversare la corrente infinita di quell’eterno fluire schiaffeggiando le acque con le energiche bracciate della vita, sapevano dar vita e vigore ai loro sogni, ai loro desideri, alle loro speranze.

Allora erano uomini, uomini come noi, uomini che avevano occhi per amare e per accarezzare, occhi per guardare e per piangere, occhi per odiare e per uccidere.

Lo sguardo sapevano infiggere, lo sguardo, acuminato come una spada, fino in fondo all’anima dell’esistenza.

E avevano bocche. Bocche per parlare e per bestemmiare, bocche per gridare e per maledire, bocche per raccontare e per costruire.

E come avevano bocche, avevano abilità e forza nelle braccia, nelle mani e nelle dita, per fare, costruire, modellare.

Erano pellegrini, viaggiatori, esploratori.

Sacerdoti, re, imperatori.

Eroi, vittime, carnefici.

Ma erano uomini.

Uomini, soprattutto.

Uomini di carne e di sangue e di fiele e di umori amari e aspri, o dolci e profumati.

Quando invece l’impetuosa corrente li ha portati via, quando li ha spezzati come povere canne secche, quando si sono perduti in quel flusso che trapassa la coscienza umana, la loro materia si è fatta più leggera, la loro consistenza ha perso sostanza, la trama del loro essere si è strappata e sono diventati opache ombre, oscure, eteree, insignificanti.

Maledicono quel fiume, ora, ora che vorrebbero parlare, che vorrebberodirci la loro storia, dirci della loro vita, del loro destino, dei loro errori, della loro gloria.

Come erano devoti al dio delle acque, un tempo, quando riluceva la loro fulgida scintilla di vita, così, ora, bestemmiano contro quella  freddo palude in cui annegano.

Si vestono di un manto scarlatto, bruno, incolore, lo indossano come una toga, abbigliamento che richiama la saggezza dei vecchi saggi che furono, un tempo, ma che ora ha perduto il colore, la tinta, come loro hanno perduto la materiale durezza della vita, la calda tempra dei corpi.

a

In quella casa c’è una stanza che ha una funzione precisa, un significato particolare.

Al centro di quella stanza c’è un altare.

Piccolo.

Ma proprio al centro.

Ha delle macchie.

Lì, proprio nel centro della piatta fredda lastra che poggia su due piedini, sollevandosi dal grigio pavimento di pietra.

Sono piccole macchie rotonde.

Lacrime, forse.

O sangue.

O rosso vino.

Le ha versate l’officiante di un rito che sa restituire la vita a quei fantasmi.

Un rito che scatena le forze che strappano alle braccia della morte quei fantasmi.

Un rito che si celebra ogni giorno.

L’officiante, solo, cambia ogni giorno.

Si altrenano, a quell’altare, ogni giorno, ad officiare quel rito, uno per volta, tutti gli uomini che hanno ricevuto dalla vita i voti sacri della vita stessa.

Loro, invece, non cambiano mai, anche se ogni giorno il numero di quei fantasmi si accresce, aumenta il numero di quelle loro facce smarrite, sempre più smarrite ogni giorno in più che passa, facce sperdute, facce che non vogliono rassegnarsi ad un destino di oblìo, facce che si accalcano dinanzi a quell’altare in cerca di un barlume, di un bagliore, del lampo di candela che arde al centro del centro di quelle macchie.

Al centro di quell’altare che si alza al centro di quella stanza.

Centro della casa della memoria posta al centro del mondo.

Notturno - Il fontanone del Giardino degli Aranci

a

Intingo la mia penna nella

tua luce, mia luna dorata,

e dipingo fantasmi, forme

del mondo che vive nel buio.

Un albero, un viale, la notte

ch’è scesa, una panca fredda,

corpi di marmo. Luce gialla,

luce d’oro, luce viva, luce

ch’addolci la notte d’ambra,

di favi di miele, tu, luce, vivi 

la notte.

a

Annego tra le note e la luce

e m’inabisso nel flusso soffuso

della vita che scorre… e se ne va.

Dolce luna, bambina innocente,

non guardi me, che ti guardo.

Ombre diritte stanno, sopra piatti

laghi di luce, alberi e vele e onde

e baci di due innamorati, piccoli,

là, nell’infinito oceano. Nella luce

gialla, ocra, ginestra, nuotan felici,

abbracciati.

a

Nel tuo volto riluce l’Eco lontana,

o luna … di me … e di te … e …

umbratile, si svolge una gialla scia

dai tuoi occhi, e la  tua voce,

e la sera, e questa esile luce

… poi, noi …  numinose fate 

del giardino dell’Eden.

Le linee notturne degli ebbri muri,

le gialle edere, disegnan la notte

e la luce…  il verde del giorno

ritira, piano, i suoi tentacoli,

nelle salate tane profonde 

della notte .

a

Un’ombra, con passi leggeri,

licenziosa, a sè mi rapisce

tra le sue braccia, trepido nido 

dove si rifugian uomini e dei 

per scambirasi baci furtivi.

Figure di livida pietra e ritratti

si raccontano storie, e, lì,

insieme coi morti, vivon l’eterno,

fatto di carne che si consuma

 e grandi banchetti d’ambrosia

e di vermi.

a

Un’immobile ombra d’ibiscus

viola s’appoggia alla gialla linea

sul muro piatto, profondo.

Nella notte, come in un fiume

che corre mi tuffo e, nuotando,

torno bambino e  m’accoglie

la notte come tenera madre,

nel suo grembo, tra le sue braccia,

e m’accarezza il velo odoroso

del manto azzurro scuro di luce

Ora il tramonto s’è spento. Di già.

Ed io, qui, resto. Qui, solo.

Coi miei pensieri, resto. E con gli occhi,

pieni del giorno ch’è andato. Tu,

mia Selene di nuda Bellezza,

ora mi baci. Ora. Lieve, la carezza

tua mi porta nell’ombra dell’orto

dove il piacere si colora di notte

e di stelle. E tuu, o luna, ora, mi mandi

baci accorati.

a

Cara luna rispondo ai tuoi baci

con trasporto notturno e veleggio,

sognando, sul tuo disco d’argento

col mio albero che spiega la vela

del suo complice destino. Passano

e ripassano i corrucciati passi

del giorno consumato e lasciano,

in me, l’incancellabile orma,

della vita che scorre, d’un rivo

argentato, di notte. E infine la luce,

ora, giallo manto notturno, si placa,

e si spegne la musica e le forme

ritornano col loro lento respiro.

Scorre l’acqua, ora, dalla bocca

della fontana, tintinnante sonoro

della meravigliosa ora notturna,

spalmata d’insondabile

ignoto.

A

A

A

Sarà difficile cancellare queste voci dalla mia memoria.

Non si tratta dell’umana voce che chiede aiuto e concede asilo, assistenza, solidarietà, calore umano.

Non si tratta di normali fasi concitate durante una tragedia. 

Non si tratta della disumana paura, della disumana vigliaccheria, della disumana voglia di scappare.

Non si tratta del richiamo all’ordine, imperioso, marziale, definitivo.

Alla legge, alla legge del mare, a quella dell’onore, a quella del cuore.

Alla legge dell’uomo.

Alla legge che stabilisce cosa si deve o non sideve fare.

No.

In quelle voci c’è qualcosa di più proondo e di più terribile.

In quelle voci c’è la tragedia, la tragedia vera, nel più vero senso della parola.

Non la tragedia umana del dolore: che, pure, in questa tristissima storia di naufragio e di morte, il dolore è il fosco sentimento che annebbia sentimenti e valutazioni.

Qui si tratta della tragedia nel più pieno senso del termine.

In quelle voci, in quella sequenza di voci così contrastanti, mai più distanti tra loro, ci si trova di fronte agli estremi dell’animo umano.

Nella distanza che separa quelle voci si trova tutta la distanza possibile, quella distanza incolmabile fra la speranza e la sconfitta, la distanza che separa dall’abisso, la distanza in cui affondano tutte le speranze, la distanza in cui sprofondano, in cui precipitano i tentativi di fare, di fare quel qualcosa che si può fare per raddrizzare una situazione, una situazione qualsiasi, che si tratti di salvare una nave che sta morendo, oppure una balena ferita e arenata, sia che si tratti di un relitto umano, sia che si tratti di impedire la morte di un qualcuno caro.

Nella richiesta di soccorsi del cittadino sull’isola c’è raccolta tutta la speranza, tutta la forza che anima la volontà di agire, di ribellarsi al male, c’è, intero, il desiderio di bene, c’è racchiuso tutto l’amore per il prossimo.

E tutto questo nucleo, questo nocciolo pesante, questa massa densa e dura, non è espresso in termini di auspicio, di esortazione, di invito, di comandamento o di sollecitazione.

No.

Tutto ciò ha la forza assoluta e disperata della volontà di evitare che il male si compia.

In quella voce, in quell’implorazione tanto dignitosa, c’è l’Uomo, insomma, con tutte le sue qualità più alte, con tutto ciò che lo innalza e lo rende artefice del destino proprio e di quello altrui, di quello dell’intero genere umano, insomma, c’è tutto ciò che rende legittima quella volontà di potenza che lo ha portato a dominare sul pianeta.

Se quella volontà di potenza, quella sua primazìa, sul pianeta, che lo ha portato ad evolversi e a dominare su tutte le altre specie animali, fosse stata determinata solo dal desiderio di diventare padrone del mondo, come  molti penasano, senza questa voce che batte nel petto dell’Uomo, se questa voce non si fosse udita, nè ora, nè mai prima, allora l’Uomo, anzi, l’uomo, sarebbe, sì, solo una belva, solo una belva feroce, la più feroce di tutte, la più carnivora e assassina e l’unica assassina di suoi simili.

Ma quella voce di solidarietà c’è, si è fatta sentire, possiamo ascoltarla da una registrazione straziante ma chiara.

E’ lì e ci parla dell’amore dell’uomo per l’uomo.

a

Poi ci sono le altre voci.

Le Voci che scavano come lame, che tagliano e feriscono, fanno sanguinare la mia anima.

La voce del comando, dell’ordine militare, dell’annullamento della volontà altrui.

Ma quel comando, qui, la perentoria intimazione, resa più aspra, amara e disperatamnte dolorosa dalla tragedia che si sta svolgendo, dal mostro che sta divorando le sue prede, ecco, quella potenza, quella coercizione è impotente, viene vanificata dall’indolente indifferenza, dalla distante lontananza, dal nichilismo umano.

E niente può fare la voce del comando per trasformare in fattiva azione la frustrante inazione che l’altra voce trasmette quando decide di non fare. O quando non decide di fare.

Ma anche questa, l’inazione.

Come facciamo a giudicarla?

Non la vediamo in azione, non si può.

Non sappiamo se è verità o menzogna.

E’ la vita che si svolge nel buio e che afferma sè stessa lontano dalla luce.

E’ la vita, come quella che si svolge indifferente davanti alla tragedia, come quella dei pesci che mangiano indifferenti, al massimo un pò spaventati, mentre intorno il mostro marino divora il suo pasto ferale.

E’ la vita, quella che continua a scorrere, sangue che resta caldo, pulsazioni del cuore che continua battere, respiri, ansimi … indifferenza … e cecità.

Questa voce, meschina, vigliacca, codarda, questa voce della vita che vive nel mondo dei morti, questa voce sembra sgorgare dalle viscere del mostro marino, dal mondo delle Ombre, dalla bocca del demone che abita nell’uomo come un parassita infetto.

Mentre l’altra voce, stentorea, perentoria, ha in sè l’eco del comando divino che ordina al nulla di farsi creazione.

Ma quella voce ordina impotente, è incapace di tradurre in vita la morte contro la quale sta combattendo una battaglia fatale.

Tuttavia è da questa voce, che sa ordinare di agire per il bene e la giustizia, che siamo attratti come i pesci dalla luce della lampada.

Non possiamo non essere catturati da quel comando che, lo sentiamo, lo sappiamo, vuole redimere, non solo un uomo, ma l’Uomo, dal peccato più immondo, dal peccato rappresentato dalla fuga vigliacca davanti al dovere che l’uomo deve compiere verso il proprio simile.

a

Ecco, non possiamo non sentire tutto il peso della tragedia umana conchiusa in questo terzetto di voci.

Il Desiderio di Bene, cui è rivolto un lato dell’anima, si scontra con la durezza dei fatti, ed i fatti altro non sono se non uno scontro, lo scontro fra la Volontà di agire per trasformare il Mondo, da una parte, e l’Inazione, dall’altra, che è la resistenza opposta dal Mondo nel farsi trasformare secondo il Volere dell’uomo, nel piegarsi alla sua volontà.

Uno scontro eterno, senza fine, che non prevede un vincitore, ma solo un’infinita, interminabile lotta senza fontiera.

Non c’è nulla, qui, che si può giudicare in termini di morale o di giustizia umana.

Per queste ultime basterà aspettare.

Sapremo se il comandante della nave è davvero un pusillanime come viene dipinto e se il comandante della Capitaneria di Livorno è l’uomo della coscienza come appare, oppure se la voce che chiedeva solidarietà ed aiuto è quella di un uomo pio come pure sembra.

Questi sono i fatti o quello che sembrano adesso.

Io parlo della lotta.

Della lotta eterna fra le correnti che annodano le viscere dell’uomo come quelle del mare.

Non si può sfuggire a questo vortice.

Il gorgo in cui ci precipitano queste voci è quello che mischia la vita e la morte, è l’eterno confronto fra entità che si fanno gioco del desiderio tutto umano di esistere.

Perchè, qui, la lotta in atto, trasforma l’umile vita in VITA e la povera tenebra della morte in REGNO DEI MORTI.

E noi, ognuno di noi, che abbiamo navigato o meno, su quella nave che sta affondando lentamente ai margini dell’isola della vita, piantata al centro del nero oceano dell’oblìo, e noi siamo, ognuno di noi è una vittima di questo scontro.

Nessuno lo cerca, nessuno lo vuole, quello scontro.

Non lo voleva il comandante della nave, che correva come fanno tanti giovani il sabato sera quando vanno a schiatarsi contro un albero, o fuori di strada in una nera curva della morte, o contro il muro di quello a cui non sappiamo neanche dare un nome.

Non lo voleva, ne sono sicuro, il comandante Di Falco, che mai  e poi mai, varebbe pensato nè desiderato di trovarsi, un giorno, in una situazione come questa.

Non lo volevano le vittime, nè i superstiti, nè il pietoso soccorritore che ha chiesto aiuto per tutti.

Ed anche l’epilogo è il contrario di ciò che ciascuno voleva o avrebbe voluto.

Ecco.

Ecco, allora, la tragedia vera, la vera tragedia, il velo nero che avvolge queste voci che mi sembrano così dure da essere scolpite nella pietra più dura e spigolosa.

Graffiano, urticano, feriscono, tagliano … no, non trovo le parole … fanno male, maciullano, stritolano, strappano, lacerano …

Così, la mia anima di povero uomo si trova di fronte ai segni della tragedia insanabile e di fronte ad essa si ripiega e si accascia, colpita, ferita, sanguinante.

Non doma.

Non rassegnata.

Ma impegnata nell’unico, umile, inutile, tentativo di ribellione che un uomo, eroicamente vivo, ha a disposizione per strappare, nella strenua lotta contro la Tragedia di vivere, lo stendardo della vittoria in quello scontro fatale.

Non lo so, ma può restare impigliata in qualche immagine, in qualche ombra incerta, in qualche movimento, quando una foto cattura un frammento di tempo.

C’è qualcosa del Giardino degli Aranci, qualcosa della magia della notte, forse le fate, forse il mondo delle ombre, forse il silenzio … qualcosa resta impigliato in queste melodia stanza…

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DAL GIARDINO DEGLI ARANCI - AVENTINO - ROMA

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E’ una musica che mette insieme il cielo e la terra, anzi, il Cielo e la Terra.

L’appellativo che si coniuga con Beethoven è “sovrumano”. Perchè per lui non bastano le coordinate cartesiane di un essere umano a contenere tanto genio, tanto sentimento, tanta anima, tanto spirito, tanta umanità…

Non conosco parole per dirlo così come lo sento, quello che provo ascoltando la sua musica.

Tutti conoscono le sue sinfonie, l’Inno alla gioia della Nona, il Destino che bussa al portone della Quinta, o la luce cristallina che sgorga dalle certe sonate per pianoforte o dai suoi violini.

Insomma siamo impastati del suo genio. Siamo fatti di quella materia che non si può toccare.

… segue su GoOdMuSiX …. …. …. ….

A

Sto. Mentre ascolto il silenzio.

Campane, passi sulle brecce,

mormorano le stelle e la luna

mute parole a cui mi protendo.

A

Sto. E sprofondo. Buio e silenzio.

La vita si fa tenue membrana.

La materia trascolora. Il Tutto.

O Il Niente. Questo io sono. Ora.

A

Sono, mentre sto, aria dell’aria,

cristallo del cristallo. Luce e

spazio e tempo. E Tutto. E…

Niente. A questo mi protendo.

A

Sono qui e sono altrove. E già,

intanto, sono! E mentre ascolto

sto e divento vento. E soffio

verso il Tutto, e il Niente, del Mondo.

A

Il colore più bello è nel cielo

nero. Qui pulsano le stelle, felici

e ride, allegra, la faccia eterna

della luna. Bianca e nera.

A

Tutto. E Niente. Luce e Buio.

Disvela, Selene, i suoi bei seni,

candida pelle di gazzella negra.

Stanotte Tutto. Poi, più, Nulla.

A

Va lontano il silenzio. Vola.

Soggiungon argentine campane.

E le stagioni. Vanno. E il tempo.

Vola. E Tutto resta. E Niente.

A

Una carezza mi sfiora. Un tenero bacio.

Dietro l’orecchio. Mi volto, sorpreso.

E’ tornata. Mi abbraccia, felice,

la notte, in cui Tutto e Niente si perde.

A

Lunghe, le ombre in essa svaniscono,

nere, nel nero delle sue braccia.

Si perdono, insieme, e con esse il Tutto

che sono. Ma sono quel Niente che

AAAAAAAAAAad un’ombra appartiene.

A

… Strazianti sirene, crolli di torri,

infrante campane. Sussulto.

D’assalto, la vita sovviene,

aspra. Ed il Tutto. Od il Niente

AAAAAAAAAA che ad essa consegue.

A

TRALCI DI VITA

E’ di cristallo quest’atmosfera lunare in cui siamo immersi, vivi che non sanno bene cosa voglia dire essere vivi.

Respirare, respiriamo.

Inaliamo quell’aria liquida e brillante che è fatta dello splendore dell’argento, della forza metallica del mercurio, della durezza adamantina del primo mattino.

Eppure non sappiamo dove va a finire, quando la inaliamo, tutta quella grazia miracolosa che la Natura ci dispensa milioni e milioni di volte, quanti sono gli atti del nostro respirare durante la vita che ci spetta. E ciò avviene per miliardi e miliardi di volte, tanti quanti sono gli esseri umani che compiono agni momento quell’atto straordinario di respirare a pieni polmoni quella miscela miracolosa e impalpabile che chiamiamo aria.

Non abbiamo idea della forza chimica e nucleare che arde dentro di noi e che mettiamo in moto, come mantici motori universali, per trasformare in vita, in puro rigoglio vitale, la rarefatta massa ineffabile che spingiamo nella fornace oscura e inesplorata dei nostri polmoni. Ed è là che si genera l’energia, là, in ognuno degli innumerabili cicli respiratori di cui si compone il nostro, più ampio, ciclo dell’esistenza, è là che avviene la straordinaria reazione che scatena le nostre forze, là, è là che che non sappiamo cos’è che ci rende corpi caldi, carne viva, magma incandescente.

E là, in quell’antro vulcanico, in quell’officina di Efesto, dove si incanalano le più potenti energie della nostra centrale umana, là, avviene la reazione che trasforma in feconda scintilla di vita la massa di informe cristallo liquido che abbiamo appena inghiottito, o inalato, o, come dir si voglia, respirato, ma sempre inconsapevolmente, inconsciamente, ineluttabilmente, invariabilmente… improbabilmente… e tutto ciò lo chiamiamo vita, dandogli un senso che non riusciremmo a comprendere se solo volessimo provare a cogliere il più piccolo grumo di senso, di significato concreto, materiale, pratico.

Non basta la spiegazione scientifica, fisica, chimica, di ciò che avviene in quei recessi che chiamiamo il nostro corpo, i nostri apparati vitali, i nostri organi.

Non basterebbero, non bastano a sè stesse, e neppure a noi, tutte le nozioni che spiegano quelle reazioni.

Non sono sufficienti, non bastano, non servono a spiegare il perchè di ciò che avviene, non sono in grado di dare ragione del verificarsi di un numero di atti necessitati che sfuggono ad ogni numerazione, atti obbligatori, atti necessari, atti che danno vita alla vita, atti che trasformano l’inesistenza in esistenza, la marcescibile materia, in vita viva, la putrescenza in potenza, in vita in atto, la bellezza in esistenza, la morta, morta, materia in Natura Naturans.

E’ questo il miracolo che avviene in noi, è questo il miracolo che noi siamo. E’ questo il miracolo che è il mondo che i nostri sensi costruiscono e sanno costruire dando il senso alle cose inanimate che stanno dentro di noi e fuori di noi e che chiamiamo, le prime, corpo, e universo, le seconde.

E’ un miracolo che non ha nulla di divino.

E’ un miracolo che ha molto più di un miracolo divino, chè, se ciò fosse, un miracolo divino, altro non implicherebbe che un dio che se ne sta lì a tenere in moto il moto perpetuo, per tutti i tempi dei tempi, a tenere in equilibrio l’equilibrio delle forze che dentro di noi, dentro ognuno di noi, si scatenano potenti, prepotenti, sovrane, tiranne e che, come tutti i voleri dei tiranni, sono soggette al mutevole cangiante umore della volontà dei tiranni.

Ed è così che, allora si muore, perchè una tirannica volontà che è in noi, o fuori di noi, volubilmente, ha mutato il suo volere ed ha fermato quell’inesauribile fabbrica di energie e forze superatomiche, rigirando in freddo il caldo desiderio di vita, in gelo l’ardore che arde in noi, in buio la luce del liquido cristallo lunare che ingoiamo goccia a goccia, in caos disordinato l’amore ardente che tiene in ordine il nostro esser vivi, in irrefrenabile desiderio di morte, l’inconsapevole forza della vita.

E subentra, allora, la decomposizione, che altro non è se non l’innestarsi della retromarcia in quel complesso articolarsi di movimenti, reazioni a catena, spinte e controspinte, legami e dissolvenze che, muovendoci, si muovono al nostro interno.

E’ di cristallo quest’atmosfera lunare in cui siamo immersi, vivi che non sanno bene cosa voglia dire essere vivi.

Respirare, respiriamo, come automi che non hanno coscienza dei propri movimenti, eterodiretti, soldatini obbedianti ad un destino che porta i gradi di generale.

Respirare respiriamo, come baciare, baciamo.

Le lingue che sentono il sapore della vita quando la incontrano sul loro percorso sono come le antenne che indicano la via dell’esistenza a certe bestie senza occhi.

Respirare, respiriamo e amiamo.

E così, come vivi che non sanno bene cosa voglia dire essere vivi, amiamo e non sappiamo perchè quella forza che chiamiamo attrazione, quell’energia che chiamiamo amore ci tiene in vita, ci fornisce il carburante per mettere in moto e tenere acceso il motore ipernucleare che spinge la pompa del nostro cuore.

Amare, amiamo.

Ma amiamo le cose, come poveri ottusi che siamo ed ignorando ciò che siamo, senza conoscere le forze immani che ci tengono insieme, senza sapere che le reazioni che avvengono dentro di noi trasformano l’inerte materiale chimico di cui siamo composti in vitale materia che sanguina e soffre oppure gioisce ed ama.

Certo, per amare, amiamo.

Ma amiamo inconsapevolmente, senza sapere.

Oh, se fossimo coscienti di quel che siamo, di quali potenze siamo capaci, di quali miracolose azioni siamo autori responsabili!

Quale immensa superiore forza assumerebbe il nostro atto d’amare!

Sarebbe il moltiplicarsi all’ennesima potenza delle nostre infinite forze.

Sarebbe l’amore della vita per la vita.

Sarebbe il miracolo del miracolo.

Sarebbe la nascita di un nuovo superiore essere che oltrepassa l’inane dimensione dell’essere che è senza sapere di essere.

Sarebbe la venuta al mondo di quell’essere che, al contrario di quel che non sappiamo di essere, saprebbe ben essere l’Assoluto, ciò che fa essere l’essere per sè stesso e, per il proprio tramite, fa essere il tutto, ciò che è, ciò che è dentro di sè, ciò che è fuori di sè e anche tutto ciò che potrebbe essere se solo quell’essere lo volesse.

Non è un fatto di scienza.

E’ un fatto di coscienza, di autocoscienza, di conoscenza e di dominio, attraverso la conoscenza, sui vettori delle proprie forze, sui vortici delle proprie dinamiche più profonde, sui legami delle particelle più elementari.

Sono quelli che tengono unite le cellule del nostro corpo, che producono il calore del nostro sangue, che mantengono liquido il plasma dei nostri fluidi.

Ah, se solo volessimo avere conoscenza di questa così piccola cosa che siamo, si, di questa infinitesima parte dell’universo in cui siamo parte, di questa molecola elementare d’atmosfera lunare cristallina in cui siamo immersi, noi, che, invece, siam solo vivi che non sanno bene cosa voglia dire esser vivi.

Respirare, respiriamo.

Oh, si, respiriamo.

E poi, quando giunge il momento che una parte del nostro essere, capricciosamente non vuol più fare ciò che semre, da sempre, ha fatto, incosapevolmente e senza alcuna cognizione di causa, senza emozione e senza merito, allora, semmai, abbiamo, per un attimo, un barlume di coscienza di quell’eternità che abbiamo sprecato e allora, in quell’attimo eterno in cui si sospende ogni nostra attività vitale, restiamo a rimirare, piangendo, quell’immensa potenza che siamo stati, da sempre, per sempre, e che, ormai, non vogliamo esser più, che, ormai, stiamo abbandonando, senza neanche un perchè, senza neanche un motivo, senza neppure una ragione, o una giustificazione.

Sarà per stanchezza?

Per gioco?

O per disaffezione alla vita?

Sarà una malattia dell’essere a toglierci di mezzo, oppure una volubile scelta del caso che ci volle così volubili?

Chi mai potra dirlo?

E intanto, sull’orlo di quella scogliera in cima alla quale ci troviamo, in quell’attimo in cui ci sporgiamo, per un’unica, ultima, volta a guardare nel fondo del baratro, dell’abisso, dell’ignoranza, in cui siamo vissuti, ecco, da lì, in quel momento che non può aver fine perchè non ha una misurabile durata, ci coglie il desiderio di cominciare a conoscere il mistero della nostra esistenza, del nostro essere stati vita, corpi, materia animata.

E proveremo, ma solo per quell’estremo attimo infinito, la meraviglia di vedere quel che siamo, o siamo stati, o avremmo potuto essere.

Ecco, quella meraviglia.

E’ quella meraviglia, o l’ombra del suo desiderio più prossimo, è quello che ci tiene in vita, ci fa guardare intorno, respirare, baciare, amare.

E’ quello il miracolo.

E’ quello che fa brillare il cristallo della nostra atmosfera lunare, anche se solo per l’esistenza senza fine di un solo ttimo.

ALLA SERA

(Ugo FOSCOLO)

Forse perché della fatal quïete
tu sei l’immago a me sì cara vieni
o Sera! E quando ti corteggian liete
le nubi estive e i zeffiri sereni,

e quando dal nevoso aere inquïete
tenebre e lunghe all’universo meni
sempre scendi invocata, e le secrete
vie del mio cor soavemente tieni.

Vagar mi fai co’ miei pensier su l’orme
che vanno al nulla eterno; e intanto fugge
questo reo tempo, e van con lui le torme

delle cure onde meco egli si strugge;
e mentre io guardo la tua pace, dorme
quello spirto guerrier ch’entro mi rugge.

Paul KLEE - RED BALLOON

Ora. Ti sei fermata al semaforo,

ora. Ti guardi intorno, ti vedo.

Non riconosci, ora, il paesaggio.

Ti sei persa. Andando, ora. Dove?

Via? Vai via? Resta ancora con me!

Stanca di correre, ansimi ancora.

Cosa guardi, lì, fuor dalla finestra ?

Una folla, vasta, estenuante, nuda,

che corre e non sa dove andare.

Mille corpi senza volto, odori,

fumo, profumi che evaporano.

Volti, senza corpo, anch’essi

nudi, spaesati, spauriti, freddi.

Cosa ti sei fermata a fare, ora?

E’ forse finito il tuo tempo, ora?

Ora, corri, te lo ordino ancora!

Perdio! Son io il tuo dio! Ora!

… … … … … … … … … … … … …

Batti, mio tempo, corri, strepita !

Ora ! Fremi!

a

Ora ti sei fermato al semaforo.

Ora, ora attorno ti guardi. Ti vedo.

Più non riconosci il paesaggio.

Ti sei perso, ora. Andando. Dove?

Ti sei seccato. Stai ancora con me.

Stanco di correre, ansimi ancora.

Cosa credi, mentre stai sull’uscio,

ancora esitante, caldo, pensi forse

di trovare la via? Randagia la vena

ti mena senza una meta precisa?

Freddi, mille corpi senza volto,

odori, fumo, profumi ch’evaporano:

questo noi siam, rosso mio sangue,

senza di te, corpi, anche noi, nudi,

secchi, spaesati, freddi, spauriti.

Perchè ti raggrumi, rosso mio sangue?

E’ forse or ora finito il tuo tempo?

No? Non hai più un nobile cuore?

E allora, corri, te lo ordino ancora!

Vai, perdio! Son io il tuo dio! Sangue!

… … … … … … … … … … … … …

Batti, mio cuore! Veloce, corrimi

sangue! Ora ! Vai!